Puzzi come le fogne di Calcutta. I tuoi capelli non sono tinti. I geroglifici del tuo tatuaggio non sembrano lontanamente quello che pensi debbano sembrare. Oggi non hai nemmeno un po' di roba con te. Il tuo nome è stato creato chiaramente da un generatore casuale di lettere. Hai una domestica. Tutti hanno già sentito tutte le tue storie. Sei nuovo, e non sei attraente. Il tuo cane veste uno spolverino. Usi correttamente congiuntivi e condizionali. Umori corporei colano copiosi dal tuo corpo. La gente sente che quando parli Capitalizzi determinate Parole. Rifiuti di parlare di te stesso. Metti in mostra parti non attraenti della tua anatomia nei momenti meno opportuni. Sei un attaccabrighe. Fai lo splendido. Scrocchi sempre sigarette a tutti e non ne hai mai di tue. Ti lagni del tuo gatto. Usi la tua tessera della biblioteca. Il momento in cui hai dato il meglio di te è stato quando hai fatto una pisciata nel Grand Canyon. Scoppi a ridere come un cretino ogni volta che qualcuno usa la parola 'Venire'. Se qualcosa si rompe, tu insisti ad aggiustarlo. Non hai ancora incontrato la pubertà. La tua poesia non fa rima. Non porti mai fiori alla persona che ti è vicina. Quando ci passi vicino, la polizia ride e fa suonare la sirena. Voti. Quando qualcuno ti suona non rispondi. Concedi la tua opinione. Stai sempre in silenzio mentre fai sesso. Muori. Non puoi esprimerti. Fissi le persone mentre mangiano. Non sai mai quando smettere. Ogni barzelletta che racconti è già stata raccontata da Beppe Grillo. Non sai sillabare. Scrivi tutto in lettere maiuscole. Distruggi le copertine dei libri. Non puoi accettare quello che i media ti propinano. I nomi di tutti i tuoi figli sono in rima. Pensavi che lo spettacolo di Londra fosse migliore. Non restituisci le cose che la gente ti presta. Tu odi tutti.